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Il me revient quelques fois à l'esprit les jours heureux où j'étais tout petit, quand ma mère chantait et mon père aussi. Je me souviens de la fête foraine, des pousse-pousse, des chevaux de bois et des ritournelles du limonaire toujours là. C'était la dolce vita dans un bourg de campagne aux parfums de lilas. Pourtant je n'aillais pas geandir ici mais à la montagne chez mes grands-parents. L'étais un gamin de 8 ans, ardent, casse-cou, toujours sautant comme un cabri ; le père Martin m'appelait Stromboli. Il disait souvent " il ira loin ce petit". Mais avec un loustic comme moi, ce n'était pas garanti !

"...A Fontaine, devant l'institutiton Bayard où siège la Kommandantur, la sentinelle fait les cent pas. En face dans leur villa, les Rigoudy dorment fenêtres ouvertes, c'est l'été. Soudain, ils sont réveillés par de curieux petits bruits : il leur semble que des cailloux tombent sur le plancher. C'est probablement l'allemend qui joue comme un gamin ; mais non, la sentinelle est toujours en poste sous la lanterne près du bassin. Le père finit par descendre voir ce qui se passe dans son jardin. Il est intrigué par d'étranges "chut ! chut ! " l'invitant au silence..." Ce récit écrit par le fils d'un combattant FFI mort au champ d'honneur, n'est pas un roman mais un recueil de témoignages mettant en lumière les péripéties de Résistants et l'ambiance qui régnait à l'époque de l'occupation allemande.